Los padres (video)

El poeta

El poeta es:
Un arquitecto,
Puede construir una autopista de la tierra a la luna,
Edificar edificios antisísmicos
Desde arriba hacia abajo y nadie notaria la diferencia,
Puede cultivar rosas artificiales:
Hacerlas florecer en tierra seca
O en un macetero relleno con cementó…
Para ellos nada es imposible:
Burlar a la muerte, caminar sobre las aguas,
Robar un banco, cruzar paredes,
Cometer suicidio, andar en bote,
Beber agua, MORIR DE AMOR,
Hacer bolar un auto o curar el cáncer.
El poeta puede:
Buscar la verdad y decir mentiras,
Leer un libro, ser un peregrino,
Tener sueño, frustrar un asalto;
Puede cruzar un cementerio,
Orinar tras de algunas tumbas, dormir siesta bajo un árbol,
Salvar al mundo y a las ballenas creando fundaciones ecológicas
Incluso puede trazar una línea en el agua.
El poeta es:
Un hombre común:
Puede aprender a tocar el arpa,
Hacer un solo de piano o de guitarra,
Cantar en la ducha, saltar en bungee,
Ser víctima o victimario de bullying,
Andar en micro o sentarse a esperar la puesta de sol...
El poeta es;
Un traficante de letras,
Un alquimista transmutando palabras
Construyendo versos.

Se abrieron las puertas de infierno,
por estos días se ha sabido:
que el diablo cayó en la bolsa,
que viste de rojo, cobra altos intereses
y hace repactaciones unilaterales.
nadie sabía nada o al menos eso quieren hacernos creer;
si no es difícil darse cuenta que el diablo viste de rojo,
que vende el segundo producto a un peso:
con grandes ofertas que fomentan
los nuevos vicios del mundo moderno,
del hombre moderno
encantado por las promociones “Con tarjeta o con tarjeta”
que se deja tentar por este demonio y sus cómplices usureros,
sinvergüenzas degenerados que se alimentan de sangre humana
en resumidas cuentas esto es “llegar y llevar”…
se abrieron las puertas de infierno,
todos se quieren volver locos
precisamente ahora :
que hay una onda de frio Polar

Ultimamente he pensado en el suicidio,
elaborando sofisticadas mesclaz
de alcohol y pastillas para dormir,
no logrando tener mayor exito;
solo termino durmiendo
y alucinando diversas cosas...
Durante el transcurso de la noche
sueño que camino largos trechos sin llegar a alguna parte
ni entender a donde diablos voy,
avecez subo inmensas escaleras verticales, me arrojo a nadar en el mar
sin poder alcanzar alguna isla pequeña
en constante movimiento en medio de un rio.
En fin todo se vuelve terrible cuando me decido a volver a casa:
debo cruzar un cementerio de noche
en donde sus residentes salen a
hacer fiestas y probocar disturbios,
consumiendo altas dosis de alcohol y drogas
en orgias algo aberrantes...
mientras apuestan dinero de diferentes epocas
en juegos de cartas, carreras de caballos y ruleta rusa
para pasar ese largo tiempo de retiro.
En aquel lugar todo es gris, hace calor,
todo parece que se detubo hace tiempo:
se ven antiguos retratos, autos y carruajes tirados por personas de color;
hay desigualdad de clases, escaces de agua, contaminacion de diverso tipo
e irracionales guerras nucleares...
estas personas son capaz de asesinar como un adolecente por cosas tan vanales
con un rovolver viejo como con un arma de ultima tecnologia.
En aquel lugar  paso inadvertido:
no soy nada mas que un valiente suicida,
bien pude averme pegado un tiro o hecho un atentado terrorista;
para el caso a nadie importa solo soy un tipo que viaja de noche...
un tipo que sólo va viajando de noche
ya que de día es mucho mas peligroso:
el sol lastimaria mi piel rapidamente,
alguien podria verme y dispararme confundiendome con un ladron,
incluso una multitud alterada podria lincharme
sin hacer jucio de ninguna clase;
y en peor de los casos podria perderme
en medio de tantas tumbas.

Tal vez...

Tal vez…


Fui yo con mi arrogante soberbia

Y mis locos de deseos de triste grandeza:

Lo que acabo contigo,

Lo que cago conmigo;

Lo que acabo con nosotros.

Tal vez…

Fuiste tú con aquella impaciente tolerancia,

Con tu conciente inconciencia

y deseos de libre soledad:

Lo que acabo conmigo,

Lo que acabo contigo;

Lo que se esta muriendo lentamente con nosotros.

Tal vez…

Fui yo, tal vez fuiste tú;

Ya a nadie importa:

Porque quizás no te escribí los poemas suficientes

Para decirte que te amaba;

O quizás te lo escuche decir muy poco…

Tal vez…

Fue mi dulce amargura:

Lo que te mostró lo acido de mi vida,

Mis irracionales actos de ser demente…

Tal vez somos nosotros:

Lo que acabo contigo,

Lo que acabo conmigo;

Lo que hoy esta cagando con nosotros.

Ajedrez

Tú, la última pieza
Del rompecabezas,
El último número del reloj,
El suspiro final de mis pulmones,
El latido que detiene mi corazón.
Tú, la dama vestida de negro
Que me señala el camino en mi último viaje,
Tengo miedo de conocer tu belleza.
Tu, el libro final de un escritor,
La última canción del compositor,
La programación de cierre de un
Canal de televisión.
Tu, el premio sorpresa de un bingo;
Ahora debo esperar el momento
En qué debo hacer el brindis
En tu honor.-

Un poema

Un poema,
un verso loco:
ni siquiera se me ocurre que decirte;
es un día helado...
en el vacío de la gran ciudad;
o la noche es tan oscura,
pero tan oscura como mi alma:
¿que crees tú?¿Cuantas veces puedo morir
llamándote entre mis sombras?,
¿cuantas veces tengo una rabieta?,
¿cuantas veces al día tengo un momento
de cordura?;
dime tú:
¿cuantas veces has hablado sola
en mi oscuridad, vagando por los
rincones de mi mente?
¿cuantas veces me has amado
sin oír respuesta?
entonces que crees:
¿eres tu
o soy yo quien duerme
entre las frases locas de un poema?



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